Toujours les mêmes professions de foi d'éternel célibat, les mêmes apologies du libertinage, tout ça pour que je comprenne...je sais déjà.

Le temps n'existe plus chez A, à six heure du matin, le sablier renversé sur la tranche inerte, immobilisé par la voix des poètes, les chansons d'un autre âge et, sur le canapé, la fille aura toujours vingt ans.

Il fait partie de ces hommes foutus, accros aux paradis artificiel et au péché véniel, amoureux de toutes celles qu'il n'a pas encore eues, et qui finira seul.
Tout ce temps, tous ces visages, tous ces cris de jouissance, ces étreintes sans âme au petit matin, quand la nuit n'est plus, le jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin, et tes yeux se déssillent, ta chambre n'est qu'un bordel, Baudelaire est mort et, dans tes bras, il n'y a qu'une putain...
Il m'embrasse. J'ai les yeux ouverts.

Je suis lasse.

Ses yeux vides par les excès se plongent dans les miens et j'essaie d'y retrouver mes larmes, je ne vois rien.

J'ai l'impression d'être en sursis.
La vérité se fait jour avec lenteur et me laisse vide...A...même A...ce que je m'en fiche.