needles-androses

Toujours les mêmes professions de foi d'éternel célibat, les mêmes apologies du libertinage, tout ça pour que je comprenne...je sais déjà. Le temps n'existe plus chez A, à six heure du matin, le sablier renversé sur la tranche inerte, immobilisé par la voix des poètes, les chansons d'un autre âge et, sur le canapé, la fille aura toujours vingt ans. Il fait partie de ces hommes foutus, accros aux paradis artificiel et au péché véniel, amoureux de toutes celles qu'il n'a pas encore eues, et qui finira seul. Tout ce temps, tous ces visages, tous ces cris de jouiss